L'idée d'écrire sur des musiques pré-existantes m'est venue quand j'ai subitement manqué de copain musicien pour faire des chansons. J'ai besoin que la musique soit mélodique pour pouvoir faire "une syllabe-une note".  J'adore cette école de musiciens des années soixante: Schifrin, Mancini, Barry ... Mais il me tarde de retravailler avec un compositeur ...

Partir

A l'aventure

Dans la Nature

Sans certitudes

Partir

Sans souvenirs

Ni avenir

En solitude

Comme je suis seul

Abandonné de ma femme

Je suis si seul

Sur Terre

Seul sur Terre

Revenir

De l'aventure

De ma nature

De mes "follitudes"

Te retrouver

Et ranimer mon âme

Ne plus être seul

Sur Terre

Seul sur Terre

Je me réveille

Tu es partie

Et sur le lit

Git cette lettre 

Et sur le lit

Git cette lettre

Texte sans musique

Texte libre de musique

La découverte du regard et des photos de Salgado a été pour moi un choc.

Sébastiao Salgado, sertao de Sao Paulo
S’en va rouler sa bosse, sa bossa nova
Ses déclics et ses claques, le sac en bandoulière
Sur les chemins de terre des douleurs planétaires

Aux pointes du trépied le temps s’immobilise
Sébastiao l’arrête, condamne l’instant à perpète
Minute de silence sur papier glacé
Par l’effroi qui lance un cri impressionnant

L’index de Salgado déclenche
L’index de Salgado déclenche
Des réactions en chaîne
La vie est un fado, pas un cadeau
L’index de Salgado déclenche
Toujours quand il faut

Sébastiao Salgado, sertao de Sao Paulo
Retouche nos yeux bleus devenus insensibles
Et nous déshabitue du malheur en clichés
Des spots analgésiés, des journaux, des J.T.

Et quand la vie s’expose en désespoir de pause
De surexpositions en sous-développement
Son œil dans l’objectif en voit d’toutes les douleurs
Des vertes et des armures sur ses plaques au bromure

L’index de Salgado déclenche
L’index de Salgado déclenche
Des réactions en chaîne
La vie est un fado, pas un cadeau
L’index de Salgado déclenche
Toujours quand il faut

Sébastiao Salgado, sertao de Sao Paulo
Son Rolleflex a du reflex(e) pour les mis à l’index
Son œil met à l’épreuve les cœurs les mieux accrochés
Aux cimaises bourgeoises de l’Occident poudré

Moments de vérité, instants d’éternité
Ses images révèlent ce qu’aucun mot ne dit
Comme un cri de papier qui s’accroche aux mémoires
Et qui entre à jamais dans l’antre de l’Histoire

Texte sans musique

Un petit blues existentiel qui relativise l'importance de l'hérédité sur notre comportement ...

1

On s'habitue à ce qu'on devient

On s'habitue à ces petits riens

Qui chloroforment notre amour

Et nous transforment au jour le jour

Les chromosomes ne font pas l'homme

On n'est pas comme on nait

Mais comme on vit

Mais comme on vit

2

Est-ce dans les choux que l'on naquit

C'est dans les choux que l'on finit

Quand l'amitié prend le maquis

Que les projets restent croquis

Les chromosomes ne font pas l'homme

On n'est pas comme on nait

Mais comme on vit

Mais comme on vit

3

On se surprend à renoncer

On se sent souvent s'enfoncer

Quand on entend siffler l' train-train

Qu'on économise notre entrain

Les chromosomes ne font pas l'homme

On n'est pas comme on nait

Mais comme on vit

Mais comme on vit

Texte sans musique

Exercice de rimes en "ing".

Il n'y en a pas de sot mais taxi-boy c'est un drôle de métier tout de même ... 

1

Pour un ticket une danse avec lui

Elles vendraient leur âme à « Voici »

Les femmes mûres du dancing

Se pâment devant Mister Darling

Mister Darling

2

Elles savent bien même s’il est chic

Qu’il ne fait ça que pour leur fric

Il vend son corps dans un smoking

D’une œillade il les embobine

Mister Darling

3

Elles se voient en héroïnes

D’un roman de Doris Lessing

Espionnes en pays Ming

Pendues aux lèvres de Mister Darling

Mister Darling

4

Elles tombent toutes en pamoison

Dans ses yeux bleus ses yeux poison

Encore plus beau que Charles Berling

C’est leur chéri Mister Darling

Mister Darling

5

Elles lui mangent toutes dans la main

Mais quand elles veulent aller plus loin

Froid comme le détroit de Behring

Il les repousse Mister Darling

Mister Darling

6

En dépit de leur lumbago 

Elles rêvent toutes d’un tango

D’un cha-cha d’un fox-trot d’un swing

Pendues aux bras de Mister Darling

Mister Darling

7

Si elles le voyaient au petit matin

Apprenti-boucher à Pantin

Les groupies de Mister Darling

Cracheraient leur Darjeeling shocking

Sur Mister Darling

Ah ce syndrome de Peter Pan ...

1

Quand Tintin se fâchera avec Captain Haddock
Qu' Tornado et Zorro finiront au paddock
Quand on remerciera plus aucune Mamie Nova
Que pour Danette plus personne ne se lèvera

2

Quand les rétroviseurs seront pleins de regrets
Que seul le vent d'hiver balancera les agrès
Quand les soldats de plomb qui auront du plomb dans l'aile
Tireront à balles réelles sur nos Papas Noël

     La vie ne sera plus qu'une prothèse
     Triste brouet mélange de synthèse
     Finies les petites anglaises
     Le petit marmot qui blèse
     Quand l'enfance filera à l'anglaise

3

Quand les Jurassic Park ne seront plus que des cimetières
"E.T." un étranger reconduit à la frontière
Quand les nuages qui filent ne seront plus qu'un amas d'eau
Et le monde un Brésil revu par Amado

4

Quand on n'écoutera plus Obiwan Kénobi
Que pour les petites Barbies tout deviendra zarbi
Quand on saura que Disney n'était qu'un vieux facho
Et que Bambi la nuit se changeait en travelo

     La vie ne sera plus qu'une prothèse
     Triste brouet mélange de synthèse
     Finies les petites anglaises
     Le petit marmot qui blèse
     Quand l'enfance filera à l'anglaise
 

     Quand l'enfance filera à l'anglaise

Texte sans musique

WEEK-END SUR MARS !

Les garnements des cours de récré d'aujourd'hui
En deux-mille-cent dans des fusées dernier modèle
Iront se reposer de leurs vies-automates
Sur la terre de Mars où Jonasz les attend

Leurs âmes montgolfières
Gonflées comme des baudruches
Fuiront au lance-pierre
Et le miel et la ruche

Sans oxygène la vie ne manque pas d'air
Sans gravité la vie est plus légère
Et la pesanteur une garce
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !

Les garnements des cours de récré d'aujourd'hui
En deux-mille-cent dans des scaphandres dernier cri
Iront se délivrer de leurs villes-aquarium
Dans les eaux de Mars où Moustaki somnole

Leurs âmes banderoles
Collées comme des timbres
Au vent de fumeroles
Jailliront des cratères

Laissons la Terre à l'abandon
Comme Noé avec son arche
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !
Trouons l'air en fusée-espadon
Pour s'engloutir dans l'espace
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !

"Grr !" une semaine sur les nerfs
Et hop changement d'atmosphère
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !
Décoller des ennuis terre à terre
Dans des trips un peu farce
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !

Si le monde manque d'espace
Ca manque pas de classe
Week-end sur Mars !
Week-end sur Mars !

Pour le quinzième anniversaire de ta mort, les médias de l'immédiat ont fait les gorges chaudes pendant au moins ... quinze jours. La vérité c'est qu'on ne les entend plus, tes chansons à l'iconoclastie ascétique. La vérité c'est qu'on t'oublie. A l'heure où l'on jette impunément des chanteurs en prison pour délit d'opinion, il semble qu'il n'y ait pas qu'aux "gendarmes qu'on aurait coupé les choses" ...
(texte écrit en 1996)

Le général :          

En vertu des pouvoirs qui me sont conférés
Simple soldat Brassens soyez donc solidaire
Pour le moral des troupes chantez donc vos antiennes
En échange de quoi voici la croix de guerre

Georges Brassens :

Sinistre faiseur d'ange ma conscience t'objecte
Mourir pour tes idées ? Pas même pour les miennes
Et les tiennes des deux sont bien les plus abjectes
En vertu des pouvoirs qui me sont conférés

Jacques Chancel :

En vertu des pouvoirs qui me sont conférés
Mon cher Georges Brassens recevez mon hommage
Sur le grand échiquier de la chanson française
Jolie photo de classe sage comme une image

Georges Brassens :

Révérend Père Chancel cher ami que j'abhorre
Sache que si je viens dans ton damné diocèse
C'est pour serrer la pince à mes copains d'abord
En vertu des pouvoirs qui me sont conférés

Le ministre (Jacques Lang) :

En vertu des pouvoirs qui me sont conférés
Mon cher Georges Brassens c'est pour moi un bonheur
D'accrocher ma médaille à votre beau chandail
Je vous fais Chevalier de la Légion d'Honneur

Georges Brassens :

Mon "cher" et beau ministre gominé Diafoirus
Sache que si tu t'avises de toucher mon poitrail
Les mâtines à ton cul sonneront l'Angélus
En vertu des pouvoirs qui me sont conférés

Dieu le Père :

En vertu des pouvoirs qui me sont conférés
Ô cher Georges Brassens c'est pour moi un devoir
Que d'honorer la tombe du céleste poète
Qui leur à tant donné à entendre et à voir

Georges Brassens :

Papi à barbe banche à l'air mal embouché

Sache bien que ta gerbe je la noie sous les miennes
Mes mots je les rumine sans jamais les mâcher
En vertu des pouvoirs qui me sont conférés

Texte sans musique

Petite thaï travaille pour nous à filer doux
Des chemises toutes tailles qu’elle taille dans des tissus hindous
Un faubourg de Taïwan, la poussière d’un bouge
Glissement des sampans, pas un enfant ne bouge

Petite thaï bataille et chacun de ses jours
Est un exploit qu’on exploite, morceau de bravoure sans amour
Pour un bol de riz et quelques fruits secs
Sans révolte et sans cris sur une planche de teck

     Le jour elle file du mauvais coton
     La nuit elle file à l’abri des patrons

     Made in Taïwan made in Taïwan

Petite thaï bonzaï avec ses doigts de fée
Les cheveux en bataille, la tête ébouriffée
Les grands champs de lin bleu où elle gambadait bébé
Comment croire que c’est eux qui lui feraient ce dos courbé

Petite thaï défaille, bourgeon de bois d’ébène
Sans papa elle déraille, ça ralentit la chaîne
Le napalm coule à flots dans ses veines eurasiennes
A la gorge un sanglot, elle attend que son heure vienne

     Le jour elle file du mauvais coton
     La nuit elle file à l’abri des patrons

     Made in Taïwan made in Taïwan

Petite thaï qui baille sous l’œil noir qui contrôle
« Mamma San » la détaille, un papillon sur l’épaule
Dans sa toile d’araignée, offerte en sacrifice
Nulle justice n’a régné sur le métier où elle tisse

     Le jour elle file du mauvais coton
     La nuit elle file à l’abri des patrons

     Made in Taïwan made in Taïwan

Le soleil s’est endeuillé à la lumière du levant
La pluie a cousu l’horizon … de fil blanc
Et des œillets aux boutonnières … des révolutions